Tuvimos que inventar historias de miedo para contarlas en clase. Uno se destacó del resto.

Autor: samhaysom 

Traducción: Kinsgar 

Cuando yo estaba en la escuela primaria, teníamos un maestro que todos odiaban. Sr. Handscombe, era su nombre. Enseñaba inglés.

El Sr. Handscombe medía alrededor de 1,65 m, con una cara irritada y gafas gruesas. Panza pequeña y gorda. Perdiendo su cabello en la cima. Casi todas las desventajas genéticas que se te ocurrieron, todas en un solo hombre.

Rayos, lo odiaba. No sé si el poder de ser más alto que otros 30 seres humanos en un aula se le subió a la cabeza, pero nos trató más como si fuéramos prisioneros que sus estudiantes de inglés.

Gritaba y gritaba a los niños. Los humilló. Te pondría en detención por cualquier cosa que se le ocurra. Era un desagradable, desagradable pedazo de trabajo.

Él tenía sus favoritos, también. No a los niños que le gustaban, sino a los niños a los que le gustaba molestar especialmente. Había un niño con sobrepeso llamado John Pickard, por ejemplo, y cada vez que Handscombe tomaba el registro, lo llamaba “John Pig ass (Trasero de cerdo)” y actuaba como si todo fuera un gran error. Siempre le hacía leer la parte de Piggy cuando estudiamos El señor de las moscas. Luego hubo una niña llamada Mary Richards, que tenía voz de susurro. Cada vez que no había voluntarios para leer en voz alta, obligaba a Mary a hacerlo siempre.

Pero el chico que más le gustaba era Grant.

Grant era un chico nuevo que se unió a nosotros al principio del año 6. Mamá me dijo que era un viajero, lo que significaba que se mudó a muchos lugares diferentes y que vivía en una caravana. Otros chicos de la escuela tenían nombres diferentes para él, pero nunca se los habrían dicho a Grant en la cara. El chico era como una cabeza más alto que el resto de nosotros, por ejemplo. De huesos grandes y anchos. Tenía una mirada férrea, de no te metas conmigo, lo que significa que los otros chicos lo dejaron solo.

Pero eso no detuvo al Sr. Handscombe. Ni un poquito. No sé si fue porque Grant era casi tan alto como él, o porque su familia era viajera, pero Handscombe lo tuvo marcado desde el primer día. Odiaba a Grant. Se podía oír en su voz, cada vez que hablaba con él. No le gustaba el chico ni un poquito.

El Sr. Handscombe alternaba entre regañar a Grant delante de todos – esto podría ser literalmente por cualquier cosa, como estornudar mientras Handscombe hablaba o se desabrochaba la camisa – y hacía todo lo posible para avergonzar al niño. La primera semana hizo que Grant fuera al frente de la clase, luego lo regañó durante 10 minutos porque sus zapatos no estaban bien pulidos.

Otra vez nos dijo que íbamos a practicar sinónimos, y luego escribió la palabra DIFERENTE en el centro de la pizarra. Tuvimos que turnarnos para subir y escribir palabras a su alrededor que significaban algo similar.

Cuando terminamos, el Sr. Handscombe sonrió un poco.

“Ahora, necesitamos que alguien bien versado en este tema se ofrezca como voluntario para leer todas estas palabras en voz alta a la clase”, dijo. “¿Qué tal… tú, Grant?”

Creo que esperaba que Grant fuera un lector lento, pero estaba equivocado. El chico podría haber parecido rudo, pero chico, sabía leer. Se movió a través de esas palabras sin ningún problema, sin dar ningún indicio de que el tema le afectaba. Pude ver la sonrisa de Handscombe lentamente volviéndose en ceño fruncido cuanto más tiempo pasaba.

Las cosas siguieron en la misma línea durante la mayor parte de la temporada de otoño. Handscombe pinchando, y Grant aguantando lo mejor que pudo. Luego, en octubre, tuvimos una misión especial. Una para Halloween. La idea era irnos y escribir una historia de miedo, para que pudiéramos turnarnos para leerla en voz alta en clase el 31 de octubre.

No recuerdo muchas de las historias que los otros niños contaron ese día. Apenas recuerdo la mía. Creo que era algo bastante genérico sobre un monstruo en el armario de mi habitación. Pero recuerdo la de Grant. Incluso todos estos años después, todavía la recuerdo. La historia que Grant contaba era una especie de cuento popular, y me tenía enganchado desde el momento en que empezó.

Aquí está, en palabras de Grant, lo mejor que puedo recordar:

Había una vez una familia de brujas que vivía en una cueva. Las brujas se guardaban para sí mismas, y la mayoría de la gente y las criaturas de la aldea cercana las dejaban en paz. Pero hubo una excepción.

Un gran y feo troll aterrorizó los bosques que rodeaban la aldea. El troll medía ocho pies de alto, con un gran vientre verde del tamaño de una roca. Horribles forúnculos rojos y verrugas cubrían su cara. Comía cualquier cosa lo suficientemente tonta como para interponerse en su camino.

Ahora el troll pensaba que era el dueño del bosque, y no le gustaba el hecho de que las brujas vivieran en una cueva tan cerca de él. No le gustó para nada.

Pero no había mucho que pudiera hacer al respecto. Siempre que veía a las brujas, las perseguía, pero siempre volvían a la seguridad de su cueva. Se arrastraban de vuelta a la oscuridad entre las rocas, y el troll era demasiado grande para seguirlas.

Se paraba en la boca de la cueva y gritaba lo mismo todos los días:

“Brujas, escondidas en las grietas,

¡Dejen esta tierra y no vuelvan!

Si se niegan y deciden quedarse,

Que sepan que las haré pagar”.

Ahora, las brujas tenían miedo del troll – todos lo tenían – pero no tenían adónde ir. Así que, durante mucho tiempo, sobrevivieron lo mejor que pudieron. Se escabullían de la cueva para conseguir comida, y para buscar los objetos que usaban para preparar sus hechizos, cuando el troll estaba fuera de la vista. Y cuando lo veían, volvían a la oscuridad.

El troll nunca fue lo suficientemente listo para atraparlas, y se enojó más y más. Pronto, empezó a cazar animales y a dejar que se pudrieran en la boca de la cueva. Tejones, zorros, pájaros – un día incluso atrapó a un niño de la aldea cercana y dejó su pequeño cuerpo roto en la entrada de la cueva.

Cuando las brujas salieron al día siguiente y vieron esto, se horrorizaron. Pero también vieron algo más; algo que el troll nunca habría notado. Entre la sangre y los restos rotos del cuerpo del niño había un pelo negro y grueso. Un pelo de la cabeza del troll. Y cuando las brujas vieron esto, finalmente supieron qué hacer.

Tomaron el pelo, recogieron unas ramitas del bosque y lo tejieron todo en una muñeco de madera en miniatura. Lo hicieron alto, gordo y feo, así que se parecía lo más posible al troll. Luego se reunieron alrededor en un círculo para lanzar su hechizo.

Y cuando terminaron con su magia, tomaron el muñeco y se turnaron para clavarle alfileres. Aguja tras aguja tras aguja. Para cuando terminaron, la cosa tenía más de 100 palos afilados de metal salpicando su cuerpo de madera.

Al día siguiente, no había ningún animal sin vida fuera de su cueva. No había ninguna señal del troll. Las brujas fueron a buscarlo al bosque, y muy pronto encontraron la sangre de un troll negra manchando algunos helechos junto al río. Siguieron el rastro. La sangre se hizo más espesa a medida que avanzaban, y las manchas se hacían cada vez más frecuentes. Más frescas.

Finalmente, en un claro no muy lejos del pueblo, encontraron al troll. Estaba a la sombra de un roble gigante. Ojos cerrados. Tirando con la respiración entrecortada. Y estaba sangrando por cien bocas diminutas que habían sido talladas en su carne verde, su sangre negra saliendo de ella de la manera más lenta y dolorosa imaginable.

Recuerdo al Sr. Handscombe deteniendo la historia en este momento.

Tenía un ceño fruncido que le resultaba familiar mientras hacía un gesto para que la clase se quedara en silencio. Se notaba que todo el mundo se había metido en la historia, porque un grupo de niños se quejaba cuando el Handscombe le puso fin.

“Sí, sí, está bien”, dijo, levantando las manos para hacer silencio. “Creo que ya hemos oído suficiente, Grant. Eso fue…. predeciblemente desagradable. Supongo que puedes sacar al chico de la caravana, pero nunca puedes sacar la caravana del chico”.

Ese no fue el último día que vi a Grant, pero debe haber estado cerca; dejó nuestra escuela un par de semanas después. La familia se mudó. Escuché que se fueron más al sur, pero nadie estaba seguro. Todo lo que sabíamos era que un día Grant estaba en clases, y al siguiente su silla estaba vacía. Se fue, así de fácil.

Y unos días después, el Sr. Handscombe también.

Comenzó cuando un profesor suplente apareció una mañana para tomar su clase de inglés. No pensamos mucho en ello en ese momento, sólo asumimos que estaba enfermo o algo así. Eso fue hasta que vimos la primera plana del periódico del día siguiente.

Nunca descubrimos todos los detalles. Hubo una charla del director y susurros en el patio de recreo, claro, pero sobre todo muchos rumores. Nadie sabía muy bien en qué creer.

En lo único en lo que todos estaban de acuerdo era en que le habían quitado la vida al Sr. Handscombe. La policía no tenía pistas. Y los detalles eran demasiado sombríos para que el periódico los publicara.

No sé qué fue lo que me llevó a buscar el lugar donde la familia de Grant había estado acampando.

Simple curiosidad, tal vez. Tal vez el hecho de que no podía sacudir el recuerdo de la historia que había contado. Fuera lo que fuera, pasé semanas después del asesinato de Handscombe montando mi bicicleta por el campo local después de la escuela y los fines de semana. Tratando de rastrear su antiguo campamento.

Y finalmente, lo encontré.

Fue un hombre que trabajaba en un puesto de periódicos en las afueras de un pueblo cercano el que me dio la pista. Me señaló en dirección a unos campos junto a un bosque. Dijo que los viajeros se habían quedado en algún lugar por ahí.

No me tomó mucho tiempo encontrar el campo correcto después de eso.

Estaba cerca del borde del bosque, no tan lejos de un río. Me recordó un poco el escenario de la historia que Grant había contado. Sólo cambia la cueva por un campo. Dejé mi bicicleta en el suelo y empecé a mirar a mi alrededor.

La familia de Grant ya se había ido unas semanas antes, pero las señales seguían ahí. Parches de césped aplastados. Un par de sillas de metal oxidado. Colillas de cigarrillos. Y, en lo que supongo que debe haber sido en medio de su campamento, un círculo de piedras.

No sé por qué, pero tuve una sensación extraña en mi estómago al acercarme a ese círculo. Mariposas, supongo. Tal vez un poco de miedo.

El círculo de piedra estaba vacío, pero había una cosa en el medio. Una forma diminuta, apoyada en una roca. Creo que mi mente sabía lo que iba a ver un segundo antes de acercarme lo suficiente como para comprenderlo en detalle. Respiré profundamente.

El objeto apoyado en la roca, era un muñeco.

De madera, pintado. Tallado en un árbol cercano, supongo. El muñeco era pequeño, pero había sido decorado con mucho cuidado. Una barriga pequeña y gorda. Adelgazamiento del cabello. Reconocí al Sr. Handscombe casi inmediatamente.

Sólo había una cosa diferente: sólo una cosa que separaba la imagen del muñeco de la imagen del Sr. Handscombe que había aparecido en el periódico local. Algo sutilmente mal en la cara.

Me incliné más cerca para ver mejor, y sentí una ola de náuseas rodar por mi estómago.

Le habían arrancado los dos ojos al muñeco.

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2 opiniones en “Tuvimos que inventar historias de miedo para contarlas en clase. Uno se destacó del resto.”

  1. Amo tus historias, vengo de tu canal de YouTube y como amantes de los libros y historias de terror fue fascinante poder leer esto.

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