No uso facebook

Autor: BlairDaniels

Traducción: Kinsgar 

Sí, sí, lo sé. Soy una chica de 21 años en la universidad. Nuestro tipo normalmente publica 10.000 selfies al día.

Para mí, sin embargo, Facebook es sólo otra forma de sentirme mal conmigo mismo. Un pergamino interminable de la vida de la gente… las versiones editadas y románticas. Todas las cosas malas – los errores, las imperfecciones – se quitan, dejando atrás sólo fotos de vacaciones, fotos de compromiso. Las cosas bonitas.

Ayer, sin embargo, por primera vez en varios meses, me conecté. Lo primero que vi fue un álbum de fotos de la fiesta de cumpleaños de Anita el fin de semana pasado.

No hagas clic en él, me dije a mí misma. Te vas a castigar por ser menos guapa que las otras chicas. O que no eres tan popular como para tener una fiesta de cumpleaños como esa.

Hice clic de todos modos.

Había una foto de la mesa de cumpleaños y los pedazos de pastel que habíamos pedido. Una foto de todos apiñados alrededor del trofeo de un ciervo, montado en la pared. Luego, finalmente, una foto de grupo – la mayoría de nosotras en la clásica ‘hermandad de mujeres en cuclillas’.

Pero sólo había un problema.

No estaba en ninguna de ellas.

Volví a hojear las fotos. Seguramente, yo había hecho clic a través de ellas demasiado rápido. Aterricé sobre la foto de todos nosotras sentados alrededor de la mesa, y miré de cerca.

Vi a Rebecca y a Taylor, sentadas a ambos lados de la cumpleañera. Claire y Ying, compartiendo un trozo de pastel de chocolate. Y Melissa, sacando la lengua.

Pero mi asiento estaba vacío.

Golpeé la tecla de flecha. Clic, clic, clic, clic. No estaba en una sola foto. A medida que la confusión se desvanecía, una furiosa ira se asentó.

Me quitaron con Photoshop.

No era tan popular como el resto de ellas. Les daba vergüenza que las vieran conmigo. Así que me quitaron de las fotos. Me habían recortado de fotos de Facebook antes – esto era sólo un paso más allá.

Esa noche, convenientemente me encontré con Anita en el comedor. De acuerdo, la seguí desde su clase de cálculo.

“¡Anita!” Dije, a través de los dientes apretados. “¡Feliz cumpleaños tardío!”

“¡Oh, gracias!”, dijo ella, apilando patatas fritas en su plato.

Oh, ya entiendo. Se hará la tonta.

“Vi las fotos de tu fiesta de cumpleaños en Facebook”, dije.

“¿Ah, sí? ¡Te veías tan bien en ellas! Me encantó tu vestido”.

Me resistí. “No. No estoy en ninguna de ellas.”

“¿Qué?”

Saqué el teléfono de mi bolsillo. Con unos cuantos toques, saqué la foto de grupo – con el espacio visible y vacío en el que había estado de pie. Se lo puse en la cara. “¡Me quitaste de las fotos!”

“¿Qué?” Unas cuantas personas en el comedor se volvieron para mirarnos fijamente.

“Oh, vamos. No te hagas la tonta. Me has hecho un photoshop porque no te gusto, o porque no soy lo suficientemente guay, o algo así”. Me quedé ahí parada, mirándola fijamente, sin aliento.

“No sé por qué no estás en la foto, Kelsey”, dijo ella, alejándose de mí. “Lo siento.” Ella se fue, mirándome por encima del hombro.

Salí corriendo del comedor.

Cuando volví a mi dormitorio, abrí el portátil. Hice un clic loco en el perfil de Anita. Ninguna de sus fotos me mostraba, ni siquiera en la que nos tomaron en la feria hace dos años.

Fue entonces cuando la ira se desvaneció, y el miedo se apoderó de mí. Recuerdo haber visto esa foto cuando Anita la publicó. Mi pelo se había caído torpemente sobre mi cara, y mis piernas parecían pesadas. Recordé que deseaba que lo borrara.

Ahora, la foto sólo mostraba a Anita, sola, sosteniendo un pastel de embudo.

Mi corazón latía con fuerza. Me temblaban las manos. Hice clic en la página de mi hermana. Habíamos tomado algunas fotos juntas en Navidad. Al hojearlas, el miedo me inundó.

Yo tampoco aparecía en ninguna de ellas.

Sólo ella, nuestros padres y un lugar vacío en el sofá.

Abrí Google. Escribí a máquina a mi nombre. Ninguno de los resultados fue mío. Ni siquiera surgió esa tonta noticia sobre mis campeonatos de natación del instituto.

Me obligué a cerrar el portátil. Métete en la cama, duerme un poco. Mañana, a la luz del día, no me asustaría tanto. Iría a clase, como de costumbre, y me olvidaría de todo.

Después de una hora de dar vueltas y vueltas, me quedé dormida.

Brzt. Brzt. Brzt.

Mi teléfono vibraba fuerte contra la mesa. Gimiendo, me acerqué a recogerlo.

54 llamadas perdidas

La mitad de ellas eran de mi madre. El resto eran de amigos, familiares, conocidos al azar. Intenté devolverles la llamada, pero cada vez recibí el mismo mensaje. ¡Bip, bip, bip, bip! El número que ha marcado ya no está en servicio.

Empecé a llorar.

Abrí mi computadora. Todavía estaba en Facebook, desde anoche. 117 nuevas notificaciones. Todos los mensajes en mi muro.

Cuando fui a mi perfil, mi foto de perfil había sido reemplazada por la silueta gris estándar. Una pancarta en la parte superior decía:

Esta página ha sido conmemorada para honrar la muerte de Kelsey Seingold.

Los puestos pasaron de un lado a otro de la misma manera, reiterando sus condolencias. Siento mucho que te hayas ido. Esta es una noticia espantosa. Eras un alma hermosa. Todos actuando como si hubiera perdido la vida la noche anterior, en un incidente de coche.

No sé qué está pasando. Ni siquiera sé si esta publicación pasará. Pero si lo hace, por favor ayúdame. Estoy en ella.

Hoy llovió en todas partes

Autor:  Iskander_Khan

Traducción: Kinsgar 

Hola soy Jake

Tengo trece años y vivo en Chloride, Arizona con mi madre y mi hermana pequeña, Emmie. Mamá dice que nuestra ciudad tiene un nombre gracioso, pero no creo que Chloride tenga nada de gracioso.

Sin embargo, creo que hoy hay algo raro en el clima.

Chloride, Arizona tiene la precipitación anual más baja de todos los Estados Unidos. ¡Así que cuando empezó a llover esta mañana, todos estábamos bastante sorprendidos! Me gusta cuando llueve, también a Emmie, se puede poner tan seco y polvoriento aquí que a veces desearía que viviéramos en un lugar diferente.

Supongo que eso no importa ahora, porque ahora está lloviendo por todas partes.

El chico de la televisión dijo que esta es la tormenta más grande que ha experimentado Arizona desde que comenzaron los registros, por lo que debe ser un tiempo muy largo. Mi hermana y yo esperamos las lluvias cada año, muchas veces vienen con grandes truenos y tormentas eléctricas.

Mamá dice que “el cuatro de julio viene dos veces por aquí”. Y tiene razón, Emmie piensa que las tormentas son realmente perturbadoras, pero creo yo que son geniales. Bueno, normalmente creo que son geniales, pero esta realmente da un poco de miedo.

Porque, como he dicho, ahora está lloviendo por todas partes.

Mamá está en el trabajo, así que no quiero llamarla. Ella trabaja muy duro para mantenernos en la escuela y esas cosas, así que a veces cuido a Emmie mientras ella no está en casa.

Emmie salió a jugar bajo la lluvia, no hay rayos, así que no tiene miedo.

Pero yo sí.

Tengo miedo porque el hombre de la televisión se ve asustado. Él está hablando de cómo está lloviendo tan fuerte en todo el país, que los lugares se están inundando, cómo algunas personas están realmente en grandes problemas porque no pueden salir de sus casas.

Emmie todavía está afuera jugando, puedo escucharla chapotear en los charcos. Me alegra que esté afuera, escuchar todo esto podría asustarla.

El hombre de la televisión está hablando con otro hombre, un chico de aspecto inteligente, están hablando de “eventos de víctimas en masa”. Eso significa que la gente está lastimada, pero ¿cómo puede la lluvia antigua lastimar a la gente, solo es agua, ¿verdad?

La televisión detrás del escritorio dice que está lloviendo en todo el mundo, que cada nación en la tierra está reportando cantidades catastróficas de lluvia que, de alguna manera están causando innumerables pérdidas de vidas.

El hombre inteligente está hablando de cómo la lluvia está haciendo daño a las personas, cómo las formaciones de nubes no son como nada que los meteorólogos hayan visto nunca. La lluvia está causando inundaciones, dañando cosas, pero algo más está sucediendo, algo que está causando todos estos “eventos de víctimas en masa” de los que siguen hablando.

Algo en la lluvia está cambiando a la gente. No todos, pero lo suficiente. Lo suficiente para que puedan hacer daño a otras personas, a muchas otras personas, tanto que la Policía, los Ejércitos y las Fuerzas Aéreas no han podido detenerlo.

Entonces lo escucho.

El silencio.

Ya no puedo escuchar a Emmie jugando afuera. Sin chapoteos de charcos, sin risitas de mi hermanita.

Me volteo a tiempo para ver la manija de la puerta de nuestro remolque, girando lentamente antes de que una grieta en la puerta permita que el ruido del aguacero se derrame hacia adentro.

“¿Emmie?” Pregunto, ” ¿eres tú?”

Pero no es Emmie.

Ya no.

Ya no más.

Tuvimos que inventar historias de miedo para contarlas en clase. Uno se destacó del resto.

Autor: samhaysom 

Traducción: Kinsgar 

Cuando yo estaba en la escuela primaria, teníamos un maestro que todos odiaban. Sr. Handscombe, era su nombre. Enseñaba inglés.

El Sr. Handscombe medía alrededor de 1,65 m, con una cara irritada y gafas gruesas. Panza pequeña y gorda. Perdiendo su cabello en la cima. Casi todas las desventajas genéticas que se te ocurrieron, todas en un solo hombre.

Rayos, lo odiaba. No sé si el poder de ser más alto que otros 30 seres humanos en un aula se le subió a la cabeza, pero nos trató más como si fuéramos prisioneros que sus estudiantes de inglés.

Gritaba y gritaba a los niños. Los humilló. Te pondría en detención por cualquier cosa que se le ocurra. Era un desagradable, desagradable pedazo de trabajo.

Él tenía sus favoritos, también. No a los niños que le gustaban, sino a los niños a los que le gustaba molestar especialmente. Había un niño con sobrepeso llamado John Pickard, por ejemplo, y cada vez que Handscombe tomaba el registro, lo llamaba “John Pig ass (Trasero de cerdo)” y actuaba como si todo fuera un gran error. Siempre le hacía leer la parte de Piggy cuando estudiamos El señor de las moscas. Luego hubo una niña llamada Mary Richards, que tenía voz de susurro. Cada vez que no había voluntarios para leer en voz alta, obligaba a Mary a hacerlo siempre.

Pero el chico que más le gustaba era Grant.

Grant era un chico nuevo que se unió a nosotros al principio del año 6. Mamá me dijo que era un viajero, lo que significaba que se mudó a muchos lugares diferentes y que vivía en una caravana. Otros chicos de la escuela tenían nombres diferentes para él, pero nunca se los habrían dicho a Grant en la cara. El chico era como una cabeza más alto que el resto de nosotros, por ejemplo. De huesos grandes y anchos. Tenía una mirada férrea, de no te metas conmigo, lo que significa que los otros chicos lo dejaron solo.

Pero eso no detuvo al Sr. Handscombe. Ni un poquito. No sé si fue porque Grant era casi tan alto como él, o porque su familia era viajera, pero Handscombe lo tuvo marcado desde el primer día. Odiaba a Grant. Se podía oír en su voz, cada vez que hablaba con él. No le gustaba el chico ni un poquito.

El Sr. Handscombe alternaba entre regañar a Grant delante de todos – esto podría ser literalmente por cualquier cosa, como estornudar mientras Handscombe hablaba o se desabrochaba la camisa – y hacía todo lo posible para avergonzar al niño. La primera semana hizo que Grant fuera al frente de la clase, luego lo regañó durante 10 minutos porque sus zapatos no estaban bien pulidos.

Otra vez nos dijo que íbamos a practicar sinónimos, y luego escribió la palabra DIFERENTE en el centro de la pizarra. Tuvimos que turnarnos para subir y escribir palabras a su alrededor que significaban algo similar.

Cuando terminamos, el Sr. Handscombe sonrió un poco.

“Ahora, necesitamos que alguien bien versado en este tema se ofrezca como voluntario para leer todas estas palabras en voz alta a la clase”, dijo. “¿Qué tal… tú, Grant?”

Creo que esperaba que Grant fuera un lector lento, pero estaba equivocado. El chico podría haber parecido rudo, pero chico, sabía leer. Se movió a través de esas palabras sin ningún problema, sin dar ningún indicio de que el tema le afectaba. Pude ver la sonrisa de Handscombe lentamente volviéndose en ceño fruncido cuanto más tiempo pasaba.

Las cosas siguieron en la misma línea durante la mayor parte de la temporada de otoño. Handscombe pinchando, y Grant aguantando lo mejor que pudo. Luego, en octubre, tuvimos una misión especial. Una para Halloween. La idea era irnos y escribir una historia de miedo, para que pudiéramos turnarnos para leerla en voz alta en clase el 31 de octubre.

No recuerdo muchas de las historias que los otros niños contaron ese día. Apenas recuerdo la mía. Creo que era algo bastante genérico sobre un monstruo en el armario de mi habitación. Pero recuerdo la de Grant. Incluso todos estos años después, todavía la recuerdo. La historia que Grant contaba era una especie de cuento popular, y me tenía enganchado desde el momento en que empezó.

Aquí está, en palabras de Grant, lo mejor que puedo recordar:

Había una vez una familia de brujas que vivía en una cueva. Las brujas se guardaban para sí mismas, y la mayoría de la gente y las criaturas de la aldea cercana las dejaban en paz. Pero hubo una excepción.

Un gran y feo troll aterrorizó los bosques que rodeaban la aldea. El troll medía ocho pies de alto, con un gran vientre verde del tamaño de una roca. Horribles forúnculos rojos y verrugas cubrían su cara. Comía cualquier cosa lo suficientemente tonta como para interponerse en su camino.

Ahora el troll pensaba que era el dueño del bosque, y no le gustaba el hecho de que las brujas vivieran en una cueva tan cerca de él. No le gustó para nada.

Pero no había mucho que pudiera hacer al respecto. Siempre que veía a las brujas, las perseguía, pero siempre volvían a la seguridad de su cueva. Se arrastraban de vuelta a la oscuridad entre las rocas, y el troll era demasiado grande para seguirlas.

Se paraba en la boca de la cueva y gritaba lo mismo todos los días:

“Brujas, escondidas en las grietas,

¡Dejen esta tierra y no vuelvan!

Si se niegan y deciden quedarse,

Que sepan que las haré pagar”.

Ahora, las brujas tenían miedo del troll – todos lo tenían – pero no tenían adónde ir. Así que, durante mucho tiempo, sobrevivieron lo mejor que pudieron. Se escabullían de la cueva para conseguir comida, y para buscar los objetos que usaban para preparar sus hechizos, cuando el troll estaba fuera de la vista. Y cuando lo veían, volvían a la oscuridad.

El troll nunca fue lo suficientemente listo para atraparlas, y se enojó más y más. Pronto, empezó a cazar animales y a dejar que se pudrieran en la boca de la cueva. Tejones, zorros, pájaros – un día incluso atrapó a un niño de la aldea cercana y dejó su pequeño cuerpo roto en la entrada de la cueva.

Cuando las brujas salieron al día siguiente y vieron esto, se horrorizaron. Pero también vieron algo más; algo que el troll nunca habría notado. Entre la sangre y los restos rotos del cuerpo del niño había un pelo negro y grueso. Un pelo de la cabeza del troll. Y cuando las brujas vieron esto, finalmente supieron qué hacer.

Tomaron el pelo, recogieron unas ramitas del bosque y lo tejieron todo en una muñeco de madera en miniatura. Lo hicieron alto, gordo y feo, así que se parecía lo más posible al troll. Luego se reunieron alrededor en un círculo para lanzar su hechizo.

Y cuando terminaron con su magia, tomaron el muñeco y se turnaron para clavarle alfileres. Aguja tras aguja tras aguja. Para cuando terminaron, la cosa tenía más de 100 palos afilados de metal salpicando su cuerpo de madera.

Al día siguiente, no había ningún animal sin vida fuera de su cueva. No había ninguna señal del troll. Las brujas fueron a buscarlo al bosque, y muy pronto encontraron la sangre de un troll negra manchando algunos helechos junto al río. Siguieron el rastro. La sangre se hizo más espesa a medida que avanzaban, y las manchas se hacían cada vez más frecuentes. Más frescas.

Finalmente, en un claro no muy lejos del pueblo, encontraron al troll. Estaba a la sombra de un roble gigante. Ojos cerrados. Tirando con la respiración entrecortada. Y estaba sangrando por cien bocas diminutas que habían sido talladas en su carne verde, su sangre negra saliendo de ella de la manera más lenta y dolorosa imaginable.

Recuerdo al Sr. Handscombe deteniendo la historia en este momento.

Tenía un ceño fruncido que le resultaba familiar mientras hacía un gesto para que la clase se quedara en silencio. Se notaba que todo el mundo se había metido en la historia, porque un grupo de niños se quejaba cuando el Handscombe le puso fin.

“Sí, sí, está bien”, dijo, levantando las manos para hacer silencio. “Creo que ya hemos oído suficiente, Grant. Eso fue…. predeciblemente desagradable. Supongo que puedes sacar al chico de la caravana, pero nunca puedes sacar la caravana del chico”.

Ese no fue el último día que vi a Grant, pero debe haber estado cerca; dejó nuestra escuela un par de semanas después. La familia se mudó. Escuché que se fueron más al sur, pero nadie estaba seguro. Todo lo que sabíamos era que un día Grant estaba en clases, y al siguiente su silla estaba vacía. Se fue, así de fácil.

Y unos días después, el Sr. Handscombe también.

Comenzó cuando un profesor suplente apareció una mañana para tomar su clase de inglés. No pensamos mucho en ello en ese momento, sólo asumimos que estaba enfermo o algo así. Eso fue hasta que vimos la primera plana del periódico del día siguiente.

Nunca descubrimos todos los detalles. Hubo una charla del director y susurros en el patio de recreo, claro, pero sobre todo muchos rumores. Nadie sabía muy bien en qué creer.

En lo único en lo que todos estaban de acuerdo era en que le habían quitado la vida al Sr. Handscombe. La policía no tenía pistas. Y los detalles eran demasiado sombríos para que el periódico los publicara.

No sé qué fue lo que me llevó a buscar el lugar donde la familia de Grant había estado acampando.

Simple curiosidad, tal vez. Tal vez el hecho de que no podía sacudir el recuerdo de la historia que había contado. Fuera lo que fuera, pasé semanas después del asesinato de Handscombe montando mi bicicleta por el campo local después de la escuela y los fines de semana. Tratando de rastrear su antiguo campamento.

Y finalmente, lo encontré.

Fue un hombre que trabajaba en un puesto de periódicos en las afueras de un pueblo cercano el que me dio la pista. Me señaló en dirección a unos campos junto a un bosque. Dijo que los viajeros se habían quedado en algún lugar por ahí.

No me tomó mucho tiempo encontrar el campo correcto después de eso.

Estaba cerca del borde del bosque, no tan lejos de un río. Me recordó un poco el escenario de la historia que Grant había contado. Sólo cambia la cueva por un campo. Dejé mi bicicleta en el suelo y empecé a mirar a mi alrededor.

La familia de Grant ya se había ido unas semanas antes, pero las señales seguían ahí. Parches de césped aplastados. Un par de sillas de metal oxidado. Colillas de cigarrillos. Y, en lo que supongo que debe haber sido en medio de su campamento, un círculo de piedras.

No sé por qué, pero tuve una sensación extraña en mi estómago al acercarme a ese círculo. Mariposas, supongo. Tal vez un poco de miedo.

El círculo de piedra estaba vacío, pero había una cosa en el medio. Una forma diminuta, apoyada en una roca. Creo que mi mente sabía lo que iba a ver un segundo antes de acercarme lo suficiente como para comprenderlo en detalle. Respiré profundamente.

El objeto apoyado en la roca, era un muñeco.

De madera, pintado. Tallado en un árbol cercano, supongo. El muñeco era pequeño, pero había sido decorado con mucho cuidado. Una barriga pequeña y gorda. Adelgazamiento del cabello. Reconocí al Sr. Handscombe casi inmediatamente.

Sólo había una cosa diferente: sólo una cosa que separaba la imagen del muñeco de la imagen del Sr. Handscombe que había aparecido en el periódico local. Algo sutilmente mal en la cara.

Me incliné más cerca para ver mejor, y sentí una ola de náuseas rodar por mi estómago.

Le habían arrancado los dos ojos al muñeco.

Al hombre debajo de mi casa

Autor: thayeryan

Traducción: Kinsgar 

Gracias. Muchísimas gracias.

Vivo en una casa pequeña, de 1100 pies cuadrados, estilo rancho. He vivido aquí durante 7 años y nunca tuve una queja, hasta el año pasado.

Mi esposa y yo siempre bromeábamos diciendo que nuestra casa estaba embrujada. Las cosas siempre se movían o desaparecían completamente de donde las dejaron por última vez.

“Tienes una memoria terrible”, decía mi esposa, culpándome cuando algo desaparecía.

“¿Cuándo pierdes algo es sólo el fantasma, pero cuando lo hago soy un idiota?”

Más que unas cuantas discusiones tontas comenzaron debido a estos eventos paranormales que tuvieron lugar.

Mi esposa estaba convencida de que el fantasma hacía su hogar en nuestro sótano, afirmando que cuando bajaba a lavar la ropa, la vigilaba.

“¡Puedo sentirlo!” Trató de convencerme. No tenía ni idea de lo cerca que estaba de la derecha.

Era un domingo por la noche oscuro. No sólo una oscuridad de “se está haciendo tarde”, sino una estrella espeluznante, oscura, negra como la boca del lobo.

Nuestro fin de semana se acercaba a su fin y nuestras vistas se habían desplazado al trabajo a la mañana siguiente. No podíamos estar menos preparados para el caos inminente.

Mi esposa estaba tumbada en el sofá, leyendo un libro mientras estaba completamente debajo de una manta, una de sus muchas y adorables rarezas.

“Siempre lo hice cuando era niña y me recuerda a mi juventud”, me dijo con una sonrisa cuando la vi hacerlo por primera vez antes de casarnos.

Había estado trabajando en mi laptop, preparándome para una fecha límite que había estado bajo preparación para esa semana.

Desde debajo de la manta, a unos metros de distancia, en el sofá, escuché a mi esposa. Necesito que hagas algo.

“Cariño…”

Me froté los ojos y miré la manta que se movía mientras ella se asomaba por debajo.

“¿Sí?” Le pregunté.

“¿Traerás la ropa de la secadora?”

Suspiré. Sabía que se había asustado a sí misma con lo que estuviera leyendo, y ahora no quería bajar al sótano por eso.

“Bien”, dije, molesto por el pequeño inconveniente, pero secretamente contento de alejarme de mi computadora.

“Te amo.”

Podía oír las palabras mientras salían de sus labios sonrientes.

“Yo también te quiero, tonta”. Le cubrí la cara de nuevo con la manta.

Comencé mi marcha hacia el sótano, apretando el interruptor de la luz en la parte superior de las escaleras y bajando lentamente por los crujientes escalones de madera.

El sótano siempre ha sido 10 o más grados más fresco que el resto de nuestra casa, un hecho que no ayudó a aliviar el miedo de mi esposa a estar sola en él.

Está completamente inacabado con pisos de cemento y vigas de madera expuestas en las paredes. Tenía la intención de terminarlo cuando tuviera el dinero, pero ese día aún no había llegado.

El secador estaba apagado con una luz verde parpadeando, indicando una carga terminada. Abrí la puerta y empecé a meter la ropa en una cesta con dos abrazos.

Antes de terminar, oí algo estallar, seguido por el sonido de la madera golpeando el concreto. Mi corazón saltó. Tan asustado como estaba en ese momento, sabía que no podía justificar el miedo de mi esposa a las malditas almas que se asomaban en nuestro sótano. Me recompuse y luego caminé alrededor de una pared de la esquina hacia otra habitación vacía y cuadrada de donde se había originado el sonido.

A lo largo de una sección interna de la pared, más cercana al techo, había un espacio abierto y oscuro, parecido a un túnel, que estaba compuesto de tierra y, en algunos puntos, de estructuras de soporte de la casa.

En el piso de cemento duro había un trozo de madera que había cubierto el espacio de acceso originalmente.

“¿Cómo cayó esto?” Me pregunté a mí mismo.

Consideré, en ese momento, conseguir que mi martillo y mis clavos cubrieran el espacio de nuevo. Pero mientras estaba en la pequeña sección del sótano que rara vez había visitado, sentí algo. Sentí a alguien. La sensación de que alguien me observaba era innegable. No lo había sentido durante mis visitas anteriores al sótano, sin embargo, en defensa de mi esposa, ella lavaba la ropa mucho más a menudo que yo.

Me quedé ahí parado, inmóvil mientras miraba el oscuro espacio que no sabía que existía.

“¿Hola?” Llamé, esperando que mi esposa no me oyera.

“¡Ryan!” Llamó desde arriba, su voz apagada por las tablas del suelo que nos separaban. Nunca usó mi nombre de esa manera a menos que fuera serio.

Abrí los ojos del abismo profundo y subí corriendo las escaleras tan rápido como mi cuerpo me lo permitía.

“¿Qué está pasando?” Dije, jadeando y mirando por la sala de estar.

La manta del sofá estaba vacía ahora.

“Cariño, no me jodas, podría haber tropezado con esas malditas escaleras”.

No había nada. Nunca supe que era una bromista, ni que era astuta en ningún sentido de la palabra.

Fui para nuestro dormitorio que está más cerca de la parte trasera de la casa. Las luces estaban apagadas y no tenía el teléfono encima. Entré y sólo pude ver nuestra desordenada cama iluminada por la luz que apenas entraba desde la sala de estar.

“¿Christina?”

Fue entonces cuando se dieron a conocer.

Un hombre me agarró la garganta por detrás de mí. Luché todo lo que pude, la pura sorpresa y el miedo corriendo por mis venas.

Él apretó su agarre mientras yo envolvía mis dedos alrededor del marco de mi puerta. Él había estado dirigiendo nuestra lucha hacia el pasillo y yo no me iba a ir fácilmente. Cuando pensé que finalmente le estaba aflojando el agarre, una segunda persona se nos acercó y me golpeó la cabeza contra la pared.

Podía sentir la sangre goteando por mi cara lentamente. Mi visión se había desvanecido y mis habilidades motoras se habían reducido a 2.

Ellos silenciosamente dirigieron mi cuerpo de vuelta a las escaleras del sótano y me tiraron al suelo.

“Christina…” Apenas podía formular su nombre con mis labios mientras manchaba el concreto con mi sangre. Traté de levantarme, pero me dio una descarga de dolor en el brazo cuando me di cuenta de que me había roto varios dedos.

Levanté la cabeza y observé cómo tres figuras bajaban por las escaleras del sótano detrás de mí. El último la tenía en sus brazos. Estaba atada como un ciervo trofeo y no podía hablar a través de la cinta adhesiva que tenía en la cabeza varias veces.

“Jódete, jódete”, me las arreglé.

La dejaron caer al suelo descuidadamente con un ruido sordo. Agité la cabeza y sentí lágrimas que llenaban mis ojos.

Uno de los hombres se me acercó y me agarró la pierna antes de arrastrarme más cerca de ella en el centro del sótano.

Intenté mirarla a los ojos. La habían golpeado demasiado fuerte y ahora apenas estaba consciente.

“Está bien, vas a estar bien”, le murmuré en voz baja entre lágrimas, inseguro de que pudiera oírme.

Detrás de nosotros se habían reunido los tres hombres, susurrando silenciosamente unos a otros mientras sacaban provisiones de una bolsa de lona.

Mi fuerza me había abandonado completamente. Estaba seguro de que me había roto una pierna y los dedos, y mi lesión en la cabeza hacía que la comprensión de cualquier cosa fuera una tarea difícil. Moví la mano que todavía tenía función hasta la cara y limpié la sangre y las lágrimas de mis ojos.

Los hombres se habían dispersado y comenzaron a hacer una forma en el suelo alrededor de mi esposa y yo con pintura en aerosol. Llenaron la habitación de rúnicas raras como símbolos, antes de encender velas.

“¿Qué es esto?” Grité a través de mi dolor. Los hombres estaban tranquilos y continuaron terminando el proceso.

Oí un murmullo sordo que venía de mi lado. Me retorcí y la vi parpadeando de vuelta a la consciencia.

“Shhh, está bien”, dije, con el corazón roto y el pánico. Vi caer lágrimas de sus mejillas al suelo frío.

Una fuerte patada en las costillas me sacó del momento, y pude oírla gemir a través de la cinta.

Los hombres se reían. Los malditos sádicos se rieron mientras se turnaban para patearnos a mí y a mi esposa mientras yacíamos indefensos en el suelo. Podía oírla jadeando por aire, y de repente nada de mi dolor importaba.

Cuando finalmente se cansaron, luché para escuchar mientras susurraban algo sobre el sacrificio.

Necesitaba que terminara. Su sufrimiento. No podía verla sufriendo, ahogándose y llorando en un charco que ella misma había hecho. Los flashbacks vinieron como cada historia y cada película predicen. Era tan hermosa el día que nos conocimos. Sarcástica, pero rápida para disculparse si pensó que te había ofendido. Le encantaba reír y sólo vivía para complacer a la gente que la rodeaba. Desinteresada y gentil.

Hubo un cambio en el comportamiento de nuestros atacantes. Antes todo era un juego para ellos, ahora parecían mucho más serios.

Uno de ellos se acercó a Christina con un pequeño cuchillo en la mano.

“A través del dolor, a través del sufrimiento, te invocamos.” Su voz habló, rompiendo su largo silencio.

No podía mirar mientras él se agachaba sobre ella, lágrimas silenciosas cayendo de sus ojos.

“Por favor…” Dije, desesperado por la intervención divina.

Y entonces, llegó. Desde la habitación del sótano de la esquina, una extraña figura apareció a la vista. Parecía demacrado y desnudo, pero mi visión borrosa no me permitió obtener ninguna imagen detallada.

Los hombres estaban distraídos por el violento ritual que estaban llevando a cabo, y así el hombre pasó desapercibido.

No necesitaba una visión clara para percibir lo rápidos que eran sus reflejos. Me resistí a la necesidad de parpadear cuando desarmó al hombre con el cuchillo y le cortó la manzana de Adán.

Los otros hombres se quedaron asombrados y dudaron en reaccionar.

Cuando uno de ellos finalmente se atrevió a tomar represalias, se encontró de frente en el suelo con heridas de puñaladas arriba y abajo de sus piernas, incapaz de caminar.

El tercer hombre había entrado claramente en estado de shock. Intentó huir hacia las escaleras, pero el hombre desnudo le cogió rápidamente y le cortó la cara con maldad.

No podía entender lo que estaba pasando. Mi esposa seguía lloriqueando, pero tenía una visión tan completa de lo que estaba pasando como yo.

El hombre desnudo se puso en pie, cubierto de sangre, y apretando el cuchillo. Se me acercó lentamente, dándome la espalda para enfrentarme a él.

Pude ver ahora que apenas parecía humano. Sus brazos y piernas estaban cubiertos por lo que debieron haber sido años de exposición a la suciedad, y sus ojos brillaban como los de un gato en la oscuridad.

Intenté limpiarme los ojos de nuevo cuando me extendió la mano. Estaba agarrando la hoja del cuchillo y hacia mí me apuntó con la empuñadura.

Acepté.

Me levantó y me dirigió hacia el segundo hombre al que había hecho incapaz de caminar.

“¡No! ¡Por favor!” Dijo, visiblemente tembloroso.

Esas palabras significaban tanto para mí como para él unos minutos antes.

No diré aquí lo que pasó después. No puedo. No puedo. Pero a la mañana siguiente, después de muchas deliberaciones, la policía y varias ambulancias escoltaron 3 cadáveres fuera de la propiedad.

Mi esposa y yo estamos bendecidos. No deberíamos estar vivos, pero aquí estamos, un año después. Ahora está embarazada y no podemos esperar a que nuestra familia crezca de 3 a 4.

Todavía no sé mucho sobre el hombre debajo de mi casa. Él respeta nuestro espacio y nosotros respetamos el suyo. Lo que sí sabemos ahora es que le encanta la comida frita. No hay mucho que puedas hacer para agradecer a alguien que salvó la vida de toda tu familia, pero creo que un cubo de pollo frito cada noche es un buen comienzo.

De nuestra familia a la tuya. Mantente a salvo.

Instrucciones para la niñera

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Acerca de mi amigo Michael

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Por esta razón detesto HALLOWEEN

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Autor y escritor: KinsgarMystery

La última historia de una abuela

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La mujer en la ventana

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Si usted tiene un niño pequeño, por favor POR FAVOR, protéjalo de Ted…

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