El fantasma en el ático del abuelo

Cuando era niño, solía pensar que el ático de mi abuelo estaba embrujado.

Mis padres no podían permitirse una niñera, así que cuando necesitaban una noche de cita, me dejaban en casa del abuelo. Me gustaba pasar los fines de semana en su casa; me llevaba a comer hamburguesas y me contaba historias interesantes sobre su tiempo en la Marina.

Pero siempre me asustó mucho su ático.

Verás, cuando tenía unos seis años, me quedaba en casa de mi abuelo un viernes por la noche lluvioso.

Estaba ocupado preparando la cena, y yo me había aburrido de lo que había en la tele, así que decidí hacerme el entrometido en su casa.

Su casa era una de esas con escaleras de estilo antiguo en forma de banderín, de las que se bajan para formar una pequeña escalera. Siempre me había preguntado para qué era la pequeña cosa colgante en el techo, y cuando miraba, estaba a mitad de camino hacia abajo, casi al alcance de la mano.

Mi curiosidad se apoderó de mí. Salté lo más alto que pude, logrando agarrar el cordón para bajar la escalera completamente. Me sorprendió, mi abuelo tenía un cuarto secreto en su casa. A mí, de seis años, me pareció la cosa más genial del mundo.

Cuando me aventuré a subir por la estrecha escalera, vi toda clase de cosas antiguas e interesantes.

Había modelos de aviones polvorientos, un viejo banjo y montones de antiguas guías de televisión. Pero lo mejor de todo es que había un Cofre de Piratas. Al menos, eso es lo que le pareció a mi yo más joven.

Entonces, justo cuando estaba escudriñando todo lo que imaginaba que era un tesoro, oí que algo gritaba detrás de mí, en la oscuridad. Me giré, temblando, para ver el viejo cofre del Pirata haciendo un fuerte sonido de rejilla como si se moviera pesadamente sobre el suelo de madera.

Prácticamente salté por la frágil escalera de la concertina, gritando por mi abuelo. Vino corriendo, primero pensando que me había caído y me había roto un hueso. Pero cuando le dije cuál era el problema, se rio.

Me molestó que no me creyera, mientras lo escuchaba tratando de explicarlo. Chirriando madera, el viento silbando entre azulejos sueltos, dijo que las casas viejas hacían ruidos como esos a veces.

Sólo cuando fingió creerme me calmé. Me dijo que mientras no subiera al ático, el Fantasma no me molestaría.

Mis padres estaban enojados porque él había jugado con la historia, pensando que eso sólo me había asustado más.

Pero después de un tiempo, me olvidé de ello. Crecí, envejecí, dejé la ciudad para ir a la universidad en una gran ciudad donde terminé quedándome a trabajar.

Se me había olvidado por completo.

Eso fue hasta hace unos días, cuando un viejo amigo se puso en contacto a través de Facebook.

Ya sabes cómo sucede, aparece la pequeña solicitud de amistad; haces clic en su nombre, ves cuánto han perdido de peso en la parte superior o cuánto han ganado alrededor de la cintura.

Alex y yo habíamos estado muy unidos durante toda la secundaria. Así que acepté la petición, le envié un mensaje y acordamos ir a tomar algo para ponernos al día.

Resulta que ahora es escritor, como un verdadero autor de crímenes, me dijo que escribió un best seller el año pasado. Yo estaba absolutamente contento por él, y conversamos sobre ello un rato antes de que la conversación se desviara hacia lo que él está trabajando actualmente.

Para mi sorpresa, me dijo que estaba escribiendo un libro sobre nuestra ciudad natal. Crecimos en este triste y pequeño lugar en medio de la nada, así que me pregunté qué podría ser tan interesante que justificara que se escribiera un libro.

Me dijo que se trataba de algo que pasó hace mucho, mucho tiempo, así que no le sorprendió que no me acordara. Pero había sacudido a nuestra pequeña comunidad. La gente estuvo conmocionada y afligida durante semanas.

Cuanto más hablaba de ello, más piezas empezaban a volver a mí. Flores al borde de la carretera, gente caminando desde la iglesia con velas encendidas.

Le pedí que me refrescara la memoria un poco más.

Para mi horror, me dijo que, en el otoño de 1977, dos niños habían desaparecido de nuestra ciudad y de los pueblos más pequeños que la rodeaban. Fueron declarados sin vida unos años más tarde, pero nunca los encontraron ni se detuvo a ningún sospechoso.

Yo tendría seis años en 1977.

Justo en el momento en que llegué a creer que el ático estaba embrujado.

No podré dormir esta noche.

No cuando todo lo que oigo cuando apago la luz, es el grito desesperado que hizo ese viejo cofre. Cómo, cuándo lo pienso ahora, sonaba como una niñita asustada…

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